velho secador

Faxina na caixinha de grampos e nas pastas de luz da Matilda. Achei um coisa que nem sabia. Dividir-lo-ei, pois.

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Descendente de Vênus, uma lua latejante inspirava a seresta de Bianca. Felipe ali, sem sair de perto da porta. Ela anda estranha, ela não fala mais comigo, ela guarda a chave da gavetinha do banheiro dentro do cofre, a Teresa. Ela anda estranha, sente sono.

Ela anda cansada, exausta, tire as minhocas dessa cabeça, ô, Felipe. Ela anda estranha, e cantarola a seresta de Bianca. É pra Bianca, não é?

Mártir. Bianca é filha de Ares, ela e seu maiô de petipoá e renda, anda pela praia como se levitasse sobre seus chinelos brancos, furacão engavetando muitos mil metros de guerra. O diabo essa menina. Encantou João, aquele trovador bêbado de rimas escocesas e ritmo de cana. Serestas todas as sextas, antes do sarau da casa do Gomes. Seresta pra Bianca que brinca embaixo de seu penhoar de seda puríssima, puríssima Bianca, virgem e tão resplandecente, mas filha de Marte, aquela cachorra, não aceita os versos sinceros de minha boca rota, se faz de santa aquele veneno de corpo, aquela cor de brasa na pele, posso sentir aquela febre adolescente embaixo do lençol, ai, Bianca, Bianca, ouça a canção que fiz pra tu, cantando baixinho, sussurro essa nova bossa da juventude de nosso tempo, Bianca.

É uma casa de família. Teresa, indignada. Conto? Depois. Pela fresta da porta vê Bianca e Felipe se beijando com fome. Conto. Dia de seresta, Teresa pega a chave no cofre. O poeta olhando a gavetinha do banheiro.

Dois tiros atravessando o samba na varanda.

Não quero mais esse negócio de você longe de mim – lápide dos cunhados.