8h - café seguido de: o senhor vai no médico!

9h - no médico. vitória das meninas.

9h30 - aula de italiano. nunca me acostumo com esse tipo de treinamento. mas funciona. perdi o medo de falar sobre o Munari e o Valentino na quarta que vem.

12h - almoço vegetariano no restaurante do tiozão ultradireita adventista.

13h30 - preparar a aula surpresa sobre preconceito racial, Obama, colored people e jazz. cada coisa que me meto.

14h30 - depilação com a moça simpática que me trata ora como modelo da Ford ora como filha mais nova da irmã mais velha

16h - aula com a pupila. ela escreve bem. e também acha que Letras é um curso de gramática. gosta de escrever. sugeri jornalismo.

18h - cappuccino gelado no café, estruturando o projeto. poesia, brinquedo, estética.

18h30 - educação prussiana? prustiana? que lindo seu esmalte! viu o persépolis? ah, uso gilete!

20h30 - sintagma nominal sintagma verbal modificadores arvorezinhas koch gerativa

22h15 - ermas ruas do alto da xv.

23h40 - na frente da matilda. é que eu quero postar alguma coisa, qualquer coisa. café e coca cola depois das 18 horas. não entenderam o arranjar. a palavra perdeu já o sentido musical. ou equibânico. inventando palavras. movimentos metalingüísticos. não gosto do shift, não gosto de tremas. vou me deitar.

Roseli só queria motivo para passar rímel, marcar o olho com cajal. Combinou a saia de dois panos com o tomara-que-caia preto, calçou o tamanco de sola de cortiça e foi. Esqueceu o bandeide em cima da televisão quando guardou a chave do cadeado da janela na latinha de sonho de valsa que ganhou de Nilson no amigo secreto. Vai fazer uma bolha desse tamanho.

O pagode do bar da Neusa. Bombando. A Neusa preparou uma porção de lingüiça picadinha pra Rose e desceu aquela cerveja estalando. Deus lhe pague. O Augusto não foi porque tinha caído um toró lá na cidade e ele ficou preso embaixo do toldo da lanchonete do china – em dia de pagode Augusto põe a camisa branca e a calça de linho que ganhou da patroa de sua vó (o marido dela, da patroa, morreu e era bicheiro).

O Nilson chegou mais tarde com a roupa do serviço. Fez serão mas não perdia o pagode por nada. Veio direto, a condução da firma parou perto da casa do Milton que tava com o carro do cunhado emprestado. Milton não gosta de pagode. Gosta de Nilson mas isso ninguém sabe. Só deu carona pra ele e pronto.

O Nilson não gosta da Rose. Um carinho assim sem compromisso.

A Rose não gosta do Augusto. Um carinho assim sem compromisso. Às vezes rebola perto dele e nada. Acha que o Augusto é uma bicha.

O Milton é e não pode dizer para ninguém.

Que o Chico Buarque é um dos grandes compositores brasileiros, nada a acrescentar. É claro que essa nossa geração, pós revoluções utópicas que não deram em nada, por vezes (muitas delas, inclusive) gosta de dizer que na verdade nem gosta. E acendem velas para Bob Dylan. Ok. Mas é incontestável. A qualidade técnica dos poemas que o cara faz para suas músicas é absurda. Fora os temas. Ele é um cara da zona sul, sempre foi. Mas conseguiu como o Cartola falar da malandragem dos becos e dos morros. Sem falsificação. E essa qualidade técnica, o domínio da prosódia dos versos que se cruzam com as melodias dos instrumentos, esse usar todos os aspectos artísticos da língua em frases triviais, faz com que a gente nunca se esqueça de suas letras. Faz da arte, ou melhor, da Arte, uma beleza acessivel. E não é mesmo essa a grande questão? Não diferenciar nada. Tudo isso só existe porque tudo isso é humano.

E uma das letras de que mais gosto é esta:

Você, você

(Guinga e Chico Buarque)

Que roupa você veste, que anéis?
Por quem você se troca?
Que bicho feroz são seus cabelos
Que à noite você solta?
De que é que você brinca?
Que horas você volta?

Seu beijo nos meus olhos, seus pés
Que o chão sequer não tocam
A seda a roçar no quarto escuro
E a réstia sob a porta
Onde é que você some?
Que horas você volta?

Quem é essa voz?
Que assombração
Seu corpo carrega?
Terá um capuz?
Será o ladrão?
Que horas você chega?

Me sopre novamente as canções
Com que você me engana
Que blusa você, com seu cheiro
Deixou na minha cama?
Você, quando não dorme
Quem é que você chama?

Para quem você tem olhos azuis
E com as manhãs remoça?
E à noite, para quem
Você é uma luz
Debaixo da porta?
No sonho de quem
Você vai e vem
Com os cabelos
Que você solta?
Que horas, me diga, que horas, me diga
Que horas você volta?

Agora, convido você a ler de novo esse poema, pensando que o eu-lírico é um bebê, falando para sua mãe do berço. Não é lindo?

ainda sem muito tempo. ainda dividindo coisas legais.

1. o Persépolis está em cartaz no Luz até quinta (dia 28).

2. o livro do Baudelaire (Sobre a Modernidade) é ótimo, bem-humorado e ainda compreende o capítulo  “Elogio da maquilagem”. Eu imagino o Baudelaire afetadíssimo falando sobre essas coisas.

3. saibam mais sobre Joaquín Torres García, por gentileza. ele pulou da minha estante direto pro meu projeto de mestrado. massa.

reli uma carta que ganhei aos 15 anos.

meu primeiro papel amarelado de tempo.

1. sobre gols olímpicos e doenças respiratórias

 
- Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?
- Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

Manuel Bandeira.

2. sobre espelhos hoje

René Magritte, La reproduction interdite, 1937.

3. sobre a riqueza da literatura contemporânea

Quem são os blogueiros. Na boa, é blogueiro quem não é nada.

Clarinha Averbuck

Persépolis de novo na telona, última oportunidade, folks!

Li a graphic novel há um tempinho atrás. Viciante. Primeiro porque o enredo é interessantíssimo: uma mocinha iraniana filha de pais superliberais é mandada a Áustria para fugir do regime fundamentalista pelo qual seu país começava a se submeter. E lá passa por uma crise de identidade, vivendo com seus amigos punks, anarquistas e ateus, sofrendo aquelas coisas que qualquer pessoa não-européia sofre vivendo em um país europeu (sei que algumas pessoas acham um charme lavar pratos na França, mas enfim). Outro ponto forte é a narrativa, a tradução das metáforas em traço simples, em alto contraste que lembra um pouco do expressionismo e/ou técnicas populares como xilogravura.

Persépolis é um quadrinho autobiográfico de Marjane Satrapi. Recomendado. Ele foi adaptado para um longa de animação (dizem que é ótimo) que apenas pré-estreiou aqui em Curitiba mas que será reexibido amanhã, às 21h30, no Unibanco Arteplex graças a uma novidade cinematrográfica que tem rolado chamado moviemobz. Entre lá no site para ver direitinho. Democrático.

1.

tenho lido um monte de livro infantil. começou porque eu estava/estou/estarei escrevendo um romance for kids (ainda em fase de feitura, mais tarde conto). mas daí virou uma curiosidade de pesquisa e eis que preparo meu projeto lítero-filosófico para o processo seletivo 2008 do programa de pós-graduação em literatura da ufpr.

nessa lida, reli o Tre Racconti, do umberto eco. é uma das grandes coisas de arte feita para crianças. principalmente pela parceria do artista plástico eugenio carmi, il fabbricante di immagini,  e suas lindíssimas colagens que ilustram o livro. 

apesar de ser umberto eco e de ter considerado o texto muito bom, nesse livro fica claro o distanciamento estético entre o texto feito pra crianças (linear, personagens estereotipados, sem quebra de tempo, simplicidade sintática) e as ilustrações, não-figurativas, simbólicas, feitas em técnicas da arte de vanguarda, como as colagens e serigrafias. trocando em miúdos, indicado para aqueles que gostam de literatura, literatura para bambini, de livros, de livros ilustrados, de livros ilustrados com arte finíssima.

chega de falar sério. pronto.

2.

revisando uma dissertação sobre aspectos da tradução em língua alemã, conheci o Ingo Schulze. Mas assim, ainda só de passagem. e me pareceu ótimo. ele veio pra paraty neste ano. é. surpresas dessa minha profissão.

3.

vontade de voltar pra lida. ter uma gaveta em um escritório. passar rímel de manhã cedo. e fazer um livro virar um livro. logo. logo. depois eu tenho vontade de voltar às pantufas, aos copos acumulados na mesa, e à minha parede recém-pintada de hortelã-mexicana.

4.

falando em méxico. esse ano me formo. tequila aqui em casa. contando as semanas.

5.

enquanto isso, pasta de luz da matilda cheia de projetos pela metade. mas reli isso hoje e achei bonito (é um trecho de um projeto que pelo jeito vai sair mesmo):

Napoléon me ensinou a perceber os gestos livres a ficar horas bordando o mesmo vestido o mesmo vestido a mesma festa a mesma história e não é que eu tudo aprendi com Napoléon, não, não é certo que também ensinei a fazer poses diante dos esquilos e a comer as mangas bem devagar mas ele me ensinou a tomar os trens corretos e isso já era uma grande tudo o que eu não queria de modo algum era me perder nos intestinos de Paris, era pegar o metrô errado, comer a pior carne de cordeiro o mais ralo café com leite das imediações da Champs Eliseé mas eu posso falar assim com o peito estufado de orgulho que eu ensinei Napoléon a fotografar os raios capilares que excitam os homens, a perceber o olhar dos peixes-espada e se eu soubesse que ele ia me deixar aqui sozinha nessa casa cheia de fantasmas triangulares.

6.

eu me casaria com ela. de verdade.

nota mental: enriqueça!

1. todos os discos do Luna estão no chão e me despertam a calma.

2. na véspera do dia dos pais eu, que passei muita raiva em nossas adoráveis livrarias em busca de livros que se perderam, descansei minha ira revendo Peixe Grande. Putz, Tim Burton é foda.

3. às vezes eu desconfio de ter escolhido as veredas incertas. mas tem dias que estudo pro mestrado e leio, em um livro científico, coisas como:

“O som do signo guarda, na sua área e ondulante matéria, o calor e o sabor de uma viagem noturna pelos corredores do corpo. O percurso, feito de aberturas e aperturas, dá ao som final um proto-sentido, orgânico e latente, pronto a ser trabalhado pelo ser humano na sua busca de significar.”

Alfredo Bosi, O ser e o tempo da poesia.

4. aí eu percebo que a ciência humana que estudo é a mais profunda. ela mexe com o ar de dentro do corpo. o ar que acarinha a laringe. o ar que arranha a garganta.